Una reflexión personal sobre los pequeños detalles, el cuidado artesanal y el placer de tomarse su tiempo.
Hay piezas de arte japonés que nos llaman la atención de inmediato. Otras se van revelando poco a poco.
Con un tantō, a menudo me ocurren las dos cosas.
Primero está la forma del conjunto: una silueta compacta, la relación entre la empuñadura y la vaina, la manera en que conviven los distintos materiales. Después, mi atención se detiene en algo mucho más pequeño.
Una figurita de metal. Un dibujo trabajado sobre una superficie estrecha. Un remate redondeado que recoge la luz.
Y, casi sin darme cuenta, estoy mirando con mucha más atención de la que esperaba.
Eso es lo que más disfruto de las monturas de tantō. Hay muchísimo por descubrir en un espacio tan reducido.
Cuando contemplamos una espada japonesa, es natural empezar por la hoja. Su forma, el acero y la línea de temple ofrecen todo un mundo que apreciar.
Pero también me gusta dedicar tiempo a la montura —el koshirae— y observar cómo encajan sus diferentes elementos.
La montura nos permite acercarnos a la pieza de otra manera. Podemos seguir la línea de la vaina, descubrir un cambio de textura o reparar en un detalle decorativo que, a cierta distancia, apenas se percibía.
Para mí, ahí es donde mirar empieza a resultar especialmente gratificante.
Cuanto más me fijo, menos prisa tengo.
Las fotografías que acompañan esta reflexión muestran una montura de laca oscura con detalles metálicos que contrastan con ella.
Lo primero que me atrae es la laca.
Desde un ángulo parece casi negra. Cuando la luz recorre su superficie, aparecen tonos más cálidos y el conjunto adquiere otro carácter.
Me gusta ese cambio discreto. Solo nos pide un momento de atención.
Sobre ese fondo oscuro, incluso un pequeño adorno metálico cobra presencia. Su contorno se define mejor. Un borde en relieve atrapa la luz. Un diminuto detalle de la talla empieza a distinguirse.
El contraste permite apreciar cada material.
También me recuerda cuánto depende nuestra percepción de la forma en que miramos. Una fotografía puede mostrarnos el equilibrio del conjunto; otra nos descubre algo que habría pasado inadvertido.
Uno de mis detalles favoritos en estas fotografías es la pequeña figura sentada.
La rodea un contorno curvo, se intuyen los pliegues de su ropa y su postura tiene suficiente expresividad como para hacerme detener.
Me fijo en cómo el artesano ha conseguido encajarla en un espacio tan limitado. ¿Cuánto podía incluir? ¿Qué líneas necesitaba para que reconociéramos la postura? ¿Dónde podía dejar respirar la superficie?
Son decisiones pequeñas, pero influyen en lo que sentimos al contemplar la pieza.
No siempre necesito identificar un personaje de inmediato para disfrutarlo. A veces, la admiración empieza por un gesto o una silueta. Después llega la investigación y, con ella, una comprensión más clara de lo que estamos viendo.
Me gusta dejar espacio para ambas experiencias: el placer de descubrir primero un detalle y la satisfacción de aprender algo más sobre él después.
Otro detalle que destaca es la composición de seis monedas de color dorado, distribuidas en dos filas bien ordenadas.
Su geometría sencilla contrasta con las líneas más finas de la superficie que las rodea. La mirada se dirige primero hacia las monedas y después empieza a recorrer la textura del fondo.
Un detalle diminuto puede organizar toda una composición.
El motivo de las seis monedas, conocido como rokumonsen, está asociado a la familia Sanada. Reconocer esa relación añade una dimensión histórica al diseño. También exige cierta prudencia: un emblema, por sí solo, no demuestra quién fue el propietario de una montura.
Para mí, lo interesante está en ese encuentro entre la observación y la curiosidad.
Primero vemos seis pequeños círculos. Después descubrimos que el diseño tiene un nombre y una asociación histórica. Entonces volvemos a mirar el objeto y lo percibimos de una manera ligeramente distinta.
Esa comprensión que va creciendo poco a poco es uno de los placeres de coleccionar arte japonés.
Cuando algo me llama la atención, suelo empezar a fijarme también en lo que tiene alrededor.
En estas fotografías, eso significa observar las finas líneas junto a las monedas, las aberturas próximas al extremo del elemento metálico y la decoración geométrica que aparece a su lado.
Cada una tiene un ritmo visual diferente.
Conviven líneas rectas y formas redondeadas, zonas lisas y superficies con textura. Algunos detalles se reconocen enseguida; otros solo se aprecian bien al acercarnos.
Me gusta especialmente el remate metálico redondeado que aparece en otra de las fotografías. Sobre su superficie amplia y suavemente curvada encontramos un pequeño adorno en relieve.
Resulta muy agradable ese cambio de escala: una forma general sencilla y, después, un detalle que nos invita a mirar otra vez.
Me dan ganas de recorrer la montura de un extremo al otro y observar cómo contribuye cada parte al conjunto.
Los objetos históricos despiertan preguntas.
¿Quién eligió esta decoración? ¿Qué le atrajo de ella? ¿Cómo se vería la montura cuando sus superficies eran más nuevas?
Algunas preguntas pueden responderse mediante documentación y un estudio cuidadoso. Otras quedan abiertas.
Creo que también hay valor en aceptar esa incertidumbre. Podemos apreciar el trabajo artesanal sin tener que completar cada vacío con una historia.
Además, la hoja y la montura que la acompaña actualmente deben estudiarse por separado. Conocer la época o la atribución de una hoja no determina automáticamente cuándo se fabricaron o reunieron sus accesorios actuales.
Para mí, eso hace todavía más interesante la observación. Siempre hay motivos para seguir aprendiendo, comparar detalles y volver a mirar.
Una de las cosas que disfruto al contemplar distintos tantō japoneses y sus monturas es descubrir cómo cambia mi atención.
Al principio, quizá solo percibo el aspecto general. Más adelante, empiezo a reconocer un accesorio, una manera de decorar o una relación entre materiales en la que antes no me había fijado.
Es una forma discreta de aprender.
No siempre llega con un gran descubrimiento. A veces consiste, simplemente, en darme cuenta de que llevo varios minutos observando un pequeño adorno que antes habría pasado por alto.
Y esos momentos se quedan conmigo.
Me recuerdan que nuestra capacidad para apreciar el arte japonés puede seguir creciendo, detalle a detalle.
Lo que más me atrae de estas monturas es cómo recompensan nuestra atención.
Una superficie oscura se vuelve más cálida bajo la luz. Una pequeña figura revela su postura. Seis monedas diminutas nos acercan a una historia más amplia. Una estrecha pieza metálica contiene mucho más trabajo del que habíamos percibido al principio.
El objeto sigue siendo el mismo. Simplemente, nos hemos dado tiempo para descubrir algo más.
Quizá por eso disfruto tanto de estos detalles.
Me recuerdan, con discreción, cuánto queda por descubrir cuando bajamos el ritmo y miramos de cerca.
Eric
Supein Nihonto
Director general de Supein Nihonto, comerciante y coleccionista de arte y armas antiguas japonesas, con sede en Canillo, Andorra.
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