Reflexiones personales sobre las flores, la artesanía y el placer de descubrir los detalles de una pieza al darle la vuelta.
Lo primero en lo que me fijo son las flores.
Antes de detenerme en la firma o de observar cómo está distribuida la decoración, mi mirada se dirige directamente hacia esos pétalos dispuestos en capas tan compactas. Algunas flores se abren hacia el exterior alrededor de un centro bien definido. Otras se curvan hacia dentro, con pétalos superpuestos que forman pequeñas cúpulas casi perfectas.
Me descubro pasando la mirada de una flor a otra.
Una flor de tonos claros junto a otra de un dorado cálido. Una pequeña flor cobriza escondida cerca del borde. Un crisantemo redondeado que parece elevarse ligeramente sobre los que lo rodean.
Hay muchísimos detalles concentrados en una superficie tan pequeña y, sin embargo, me gusta la naturalidad con la que la mirada encuentra su propio recorrido entre ellos.
Después observo el otro lado y el recorrido comienza de nuevo.
Lo que más me gusta de esta tsuba de crisantemos es la variedad que encontramos dentro de un mismo motivo.
A primera vista, vemos un conjunto de flores dispuestas alrededor de la pieza. Pero, al observarlas con más atención, esa descripción empieza a quedarse corta.
Algunas tienen pétalos largos y estrechos, con espacios claramente definidos entre ellos. Otras están formadas por capas muy juntas, en las que cada pétalo contribuye a crear una forma redondeada. Los centros también son diferentes: algunos destacan como pequeños círculos texturizados, mientras que otros parecen perderse entre los pliegues de los pétalos.
Me gusta detenerme en esas diferencias.
Las flores más abiertas ofrecen un lugar donde descansar la mirada. Las más densas invitan a observar con mayor atención, siguiendo cómo encajan los pétalos unos con otros.
Me recuerda a cuando contemplamos las flores de un jardín. Reconocemos inmediatamente sus formas generales, pero cuanto más tiempo les dedicamos, más evidente resulta que cada flor tiene su propia personalidad.
Aquí, toda esa variedad está expresada en metal.
Es fácil pasar por alto el fondo oscuro de esta pieza, porque las flores atraen casi toda nuestra atención.
Sin embargo, cuando imagino esta misma composición sobre una superficie más clara, me doy cuenta de lo importante que resulta esa oscuridad.
Ayuda a definir los contornos de los pétalos. Hace visibles los pequeños espacios entre las flores. Permite que los tonos claros y cálidos destaquen sin necesidad de dejar grandes separaciones entre ellos.
Me gustan especialmente esos lugares donde una flor parece surgir directamente de la oscuridad.
Existe un equilibrio entre las zonas decoradas y las pequeñas superficies del fondo que permanecen visibles. Esos espacios más tranquilos nos ayudan a comprender mejor las formas que los rodean.
Incluso en una composición tan llena de detalles, un poco de espacio puede marcar una gran diferencia.
Mi mirada no recorre esta tsuba siguiendo una línea recta.
Se detiene en una flor plateada, pasa a otra dorada y después descubre un crisantemo de tonos más cálidos, ligeramente rosados, situado cerca del borde.
Los cambios de color ayudan a distinguir formas que, de otro modo, podrían confundirse entre sí.
Me parece especialmente interesante cuando dos flores de pétalos muy compactos se encuentran una junto a la otra. Sus formas son similares, pero la diferencia de tonalidad permite que cada una conserve su propia presencia.
Las fotografías pueden mostrar estos contrastes de una forma maravillosa, aunque prefiero ser prudente a la hora de identificar un metal únicamente por su color. La iluminación y el estado de conservación de la superficie pueden influir considerablemente en lo que vemos.
Por ahora, me basta con apreciar la relación entre las distintas tonalidades: colores fríos junto a otros cálidos, superficies claras sobre fondos oscuros, centros luminosos rodeados de pétalos más discretos.
Hay mucho que admirar incluso antes de conocer con exactitud todos los materiales empleados.
Una de las cosas que más disfruto al estudiar las tsuba japonesas es recordar que ambas caras merecen nuestra atención.
Es sorprendentemente fácil quedarse con una fotografía favorita y permitir que esa imagen se convierta en nuestra idea de la pieza completa.
En este caso, observar la segunda cara resulta especialmente gratificante.
Encontramos el mismo lenguaje floral, pero las flores ocupan posiciones diferentes. Un crisantemo de tonos claros se convierte en un nuevo punto de atención. Las flores redondeadas se agrupan en otra zona de la composición. La mirada descubre un recorrido ligeramente distinto.
Disfruto comparando ambas fotografías y observando hacia dónde se dirige primero mi atención en cada una de ellas.
Ninguna de las dos vistas me lo cuenta todo.
Pero juntas me permiten apreciar mucho mejor el cuidado que se ha dedicado a esta pieza.
Cuando observo las flores formadas por tantas capas de pétalos, suelo pensar en la concentración que requiere un trabajo de semejante precisión.
Cada pequeña forma debe conservar suficiente definición para que podamos reconocerla como un pétalo. Al mismo tiempo, todos esos elementos tienen que integrarse de manera convincente en una misma flor.
Y después, esa flor debe encontrar su lugar entre las demás.
Intento seguir el recorrido desde los pétalos exteriores hasta el centro. En algunas zonas, el dibujo se vuelve tan compacto que necesito observarlo más despacio para distinguir cómo se organiza.
Precisamente ahí encuentro buena parte de su encanto.
Desde cierta distancia, la flor nos transmite una impresión inmediata. Al acercarnos, nos ofrece toda una sucesión de pequeños descubrimientos.
No necesito imaginar una escena concreta en el taller ni inventar una historia sobre el artesano para valorar el esfuerzo que hay detrás de este trabajo. Lo que puedo observar en la propia pieza ya me ofrece suficientes motivos para detenerme y reflexionar.
En una de las caras aparece una inscripción junto a la abertura central.
Es otro detalle que despierta mi curiosidad, aunque de una manera muy distinta a las flores que la rodean.
Mi atención pasa de los pétalos redondeados a los trazos individuales de los caracteres. Empiezo a preguntarme quién estuvo detrás de este trabajo y qué información podría revelarnos un estudio más profundo.
Una firma es un punto de partida para la investigación. Su lectura, su interpretación y la valoración de una atribución merecen un análisis cuidadoso.
Me gusta que un objeto pueda ofrecernos, al mismo tiempo, un placer visual inmediato y preguntas cuyas respuestas requieren mucho más tiempo.
Podemos disfrutar hoy de la belleza de sus flores y seguir teniendo cosas que descubrir mañana.
Hay algo especialmente satisfactorio en un objeto que consigue mantener nuestra atención sin necesidad de tener grandes dimensiones.
Esta tsuba presenta una forma general muy definida, pero su personalidad nace de muchas pequeñas decisiones: la curvatura de un pétalo, la posición de una flor clara, la cantidad de fondo oscuro que permanece visible entre dos crisantemos.
Cuanto más la observo, más evidentes se vuelven esos detalles.
Y a veces, después de concentrarme durante un rato en un elemento concreto, me alejo un poco y vuelvo a disfrutar de la composición en su conjunto.
Ese movimiento entre el pequeño detalle y la pieza completa es algo de lo que nunca me canso.
Una flor me invita a acercarme. Sus pétalos consiguen que permanezca observándola. Y la otra cara me ofrece una razón para comenzar de nuevo.
Para mí, esa es una parte fundamental del encanto duradero de los elementos que componen las monturas de las espadas japonesas: casi siempre hay mucho más por descubrir de lo que revela una primera mirada.
Eric
Supein Nihonto
Director general de Supein Nihonto, comerciante y coleccionista de arte y armas antiguas japonesas, con sede en Canillo, Andorra.
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